Never got any breakfast in bed -the last one, by my own mother when I was a teenager because I was sick in bed- and I might have to pay the lunch in the pub that day. On top of that, I forget to wish my mother happy mother's day the first Sunday of May, because mothering sunday is different in Spain and in England. So what's so nice about that day??
My children.
Mancunians and Music: Tales of the Internet, the Underground and the Manchester music scene
Monday, 12 March 2012
Wednesday, 15 February 2012
Monday, 13 February 2012
GRECIA 2012
Cuna de la democracia, cementerio de la democracia. Lo que comenzó en Atenas hace unos dos mil quinientos años, se ha ido al traste en el mismo Parlamento de Atenas el año pasado, cuando un gobierno democráticamente elegido por sus ciudadanos cede su soberanía a la presión de los países más pudientes de Europa.
La década del 2010 ve, al fin, lo que hubo siempre, pero disfrazado convenientemente de otra cosa: que las democracias occidentales no son más que un disfraz para que el Capitalismo más despiadado haga de las suyas.
Mis hijas, tal vez yo, verán el nacimiento de un nuevo socialismo, uno adaptado al siglo XXI, al Internet, las nuevas tecnologías y la ascensión de culturas que no son occidentales al poder.
Y yo saludo el nacimiento de algo que nunca debió morir como lo hizo, con vergüenza, en 1989. Cuando se tortura y se sangra económicamente hasta la muerte y la desesperación a personas que sólo quieren vivir una vida tranquila y digna en sus países de origen, ¿a quién alzan los ojos en señal de ayuda? ¿Al Banco Santander?
Shame my daughters' country seems to have less and less compassion for greek people by the hour. Never been in Greece, but I revere its History as part of my own History. Throw the stone to your neighbour... and witness the same stone breaking your own window a few years later, as hard and cold as when you first picked it from the ground. And see who shows you then some compassion.
La década del 2010 ve, al fin, lo que hubo siempre, pero disfrazado convenientemente de otra cosa: que las democracias occidentales no son más que un disfraz para que el Capitalismo más despiadado haga de las suyas.
Mis hijas, tal vez yo, verán el nacimiento de un nuevo socialismo, uno adaptado al siglo XXI, al Internet, las nuevas tecnologías y la ascensión de culturas que no son occidentales al poder.
Y yo saludo el nacimiento de algo que nunca debió morir como lo hizo, con vergüenza, en 1989. Cuando se tortura y se sangra económicamente hasta la muerte y la desesperación a personas que sólo quieren vivir una vida tranquila y digna en sus países de origen, ¿a quién alzan los ojos en señal de ayuda? ¿Al Banco Santander?
Shame my daughters' country seems to have less and less compassion for greek people by the hour. Never been in Greece, but I revere its History as part of my own History. Throw the stone to your neighbour... and witness the same stone breaking your own window a few years later, as hard and cold as when you first picked it from the ground. And see who shows you then some compassion.
Sunday, 5 February 2012
La revolucion peligrosa
Si todas las revoluciones son peligrosas, las que ha tenido lugar en Oriente Proximo y el norte de Africa son peligrosisimas. Solamente a los mas ingenuos de entre nosotros se nos pudo occurrir que de las revoluciones de Egipto, Libia y la muy sangrienta de Siria iba a salir un verdadero orden democratico para sus ciudadanos.
Los poderes de siempre acabaran por gobernar en esos paises, porque son las mismas potencias internacionales de siempre las que no quieren que el orden politico de esos paises cambie. Cae Mubarak en Egipto, pero la democracia es un mito ahora como lo fue hace treinta anos. Cae Gaddfi en Libia, pero la que se les viene encima es una plutocracia igual que la de Gaddafi, donde las ricas potencias occidentales sacrifican un pais para poder controlar sus recursos naturales, gobierne quien gobierne.
Y Siria? Caera el presidente, pero acabara por gobernar alguien como el, solo que menos dado a darle palos a los israelies.
Con Israel a dos pasos de Egipto y de Siria, quien que no sea un iluso va a creer que las potencias occidentales dejaran que gobierne un gobierno islamico?
El odio que nacera de estas revoluciones fracasadas sera la mecha que prenda un fuego terrible.
El peligro no viene de Egipto, o Tunez, o Libia, o Siria. El peligro viene de las dictaduras islamicas mas recalcitrantes, las que comercian con oro negro con Occidente a cambio de que Occidente les deje vivir con sus dictaduras medievales en paz.
Yo no tendria miedo de Libia, con o sin Gaddafi, yo le tengo mucho pero que mucho miedo a las dictaduras islamicas de la Peninsula Arabiga. El proximo Bin Laden saldra tambien de alli.
XX
Los poderes de siempre acabaran por gobernar en esos paises, porque son las mismas potencias internacionales de siempre las que no quieren que el orden politico de esos paises cambie. Cae Mubarak en Egipto, pero la democracia es un mito ahora como lo fue hace treinta anos. Cae Gaddfi en Libia, pero la que se les viene encima es una plutocracia igual que la de Gaddafi, donde las ricas potencias occidentales sacrifican un pais para poder controlar sus recursos naturales, gobierne quien gobierne.
Y Siria? Caera el presidente, pero acabara por gobernar alguien como el, solo que menos dado a darle palos a los israelies.
Con Israel a dos pasos de Egipto y de Siria, quien que no sea un iluso va a creer que las potencias occidentales dejaran que gobierne un gobierno islamico?
El odio que nacera de estas revoluciones fracasadas sera la mecha que prenda un fuego terrible.
El peligro no viene de Egipto, o Tunez, o Libia, o Siria. El peligro viene de las dictaduras islamicas mas recalcitrantes, las que comercian con oro negro con Occidente a cambio de que Occidente les deje vivir con sus dictaduras medievales en paz.
Yo no tendria miedo de Libia, con o sin Gaddafi, yo le tengo mucho pero que mucho miedo a las dictaduras islamicas de la Peninsula Arabiga. El proximo Bin Laden saldra tambien de alli.
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Saturday, 14 January 2012
Cain
Novela acabada coincidiendo con comienzo del 2012. Tantas vueltas de tuerca la han terminado conviritiendo en una novela irrisoria por lo increibe. Vamos, que tantas vueltas de tuerca han hecho que el tornillo se pase. Pero hay extractos que la salvan un poco:
Mi hermana Sonia ha regresado esta mañana a Tenerife y se ha llevado a nuestra madre consigo por una semana o dos, hasta que esta decida que está lo bastante recuperada como para regresar a Asturias. Me ha despedido en el hospital con un beso y un largo abrazo y me ha dicho que esperaba verme pronto por allí.
-Te hará bien salir de la ciudad. Ven en cuanto estés recuperado.
Ha completado que los únicos bienvenidos en Tenerife somos Mateo y yo.
-Ya te has dado cuenta de cómo es tu mujer, ¿no? No me la traigas a mi casa. Sabes que allí no es querida.
Y en dónde la dejo, Sonia, había pensado yo. Como siempre, me callé y no le dije nada. ¿Dónde la dejo? Desde aquel sábado, apenas ha recibido la visita de nadie: su madre vino a verla un par de veces, para no volver. Sus tres hermanos no han hecho acto de presencia en el Hospital para visitarme. Uno de ellos ha telefoneado una vez, los otros dos se enteran de las noticias a través de la madre, esos ni llaman. ¿Dónde dejo a Merche que, por no tener, no tiene ya ni querido? Aquel hombre, Elías Conde, aquel exitoso economista de pacotilla, que la encandiló con verborrea de maricón y picha de caballo, o eso presumo, porque desde que sé quién es, he indagado acerca de su carácter a conocidos comunes, y me pintan a alguien que deja mucho que desear… Aquel hombre, reitero, puso pies en polvorosa en cuanto supo lo del ataque en la casita y que Merche había confesado que había otro y quién era el otro. La ha telefoneado un par de veces desde aquel sábado, eso sí, eso no se le puede negar. Cincuenta polvos bien merecen un par de llamadas de móvil, digo yo.
Mi esposa no es una mujer fácil ni popular, eso es lo que muchos resienten: hermanos, vecinos, colegas de trabajo, amigos de circunstancias, familia política. No es una mujer a la que se puede comprar con halagos ni amenazas, no es amiga de habladurías ni falsas apariencias. Y tiene un carácter muy fuerte, heredado, según parece, del padre, a quien no conocí nunca pues había fallecido diez años antes de conocer a Merche en Londres.
Mi esposa es la clase de persona a la que los nazis hubiesen enviado a un campo de concentración no por ser judía o gitana, sino escuchando voces de vecinos maliciosos que la hubiesen acusado falsamente de colaborar con la Resistencia; soldados enemigos que envían al patíbulo a una mujer inocente por hábito, sin importarles si la acusación es infundada o no, sólo fiándose de que la mano que acusa es la mano de un buen vecino, a law-abiding citizen, dicen los de la Gran Bretaña, un hombre decente, temeroso de las leyes y de Dios.
¿Cuántos inocentes han sido sacrificados en el altar de las malas intenciones de hombres que se dicen buenos?
Mi esposa es uno de ellos. Le guste a mi hermana o no, siendo la madre de mi hijo, no pienso sacrificarla a los lodos de hoy ni de ningún otro día. La recuerdo ofreciéndose a aquel animal en lugar de mamá o el niño. La recuerdo ofreciéndose entre lágrimas. La recuerdo llorando, abrazada a mí, en la ambulancia, mirando con infinita compasión las heridas de los muslos que la presión de la plancha caliente había creado.
En el fondo de mi corazón, sé que Merche es el major bálsamo para curar estas heridas nuevas. Ella, y tal vez el paso del tiempo. En el fondo de mi corazón, sé que a los hombres que se dicen de una pieza siempre les han atraído las mujeres difíciles.
Mi hermana Sonia ha regresado esta mañana a Tenerife y se ha llevado a nuestra madre consigo por una semana o dos, hasta que esta decida que está lo bastante recuperada como para regresar a Asturias. Me ha despedido en el hospital con un beso y un largo abrazo y me ha dicho que esperaba verme pronto por allí.
-Te hará bien salir de la ciudad. Ven en cuanto estés recuperado.
Ha completado que los únicos bienvenidos en Tenerife somos Mateo y yo.
-Ya te has dado cuenta de cómo es tu mujer, ¿no? No me la traigas a mi casa. Sabes que allí no es querida.
Y en dónde la dejo, Sonia, había pensado yo. Como siempre, me callé y no le dije nada. ¿Dónde la dejo? Desde aquel sábado, apenas ha recibido la visita de nadie: su madre vino a verla un par de veces, para no volver. Sus tres hermanos no han hecho acto de presencia en el Hospital para visitarme. Uno de ellos ha telefoneado una vez, los otros dos se enteran de las noticias a través de la madre, esos ni llaman. ¿Dónde dejo a Merche que, por no tener, no tiene ya ni querido? Aquel hombre, Elías Conde, aquel exitoso economista de pacotilla, que la encandiló con verborrea de maricón y picha de caballo, o eso presumo, porque desde que sé quién es, he indagado acerca de su carácter a conocidos comunes, y me pintan a alguien que deja mucho que desear… Aquel hombre, reitero, puso pies en polvorosa en cuanto supo lo del ataque en la casita y que Merche había confesado que había otro y quién era el otro. La ha telefoneado un par de veces desde aquel sábado, eso sí, eso no se le puede negar. Cincuenta polvos bien merecen un par de llamadas de móvil, digo yo.
Mi esposa no es una mujer fácil ni popular, eso es lo que muchos resienten: hermanos, vecinos, colegas de trabajo, amigos de circunstancias, familia política. No es una mujer a la que se puede comprar con halagos ni amenazas, no es amiga de habladurías ni falsas apariencias. Y tiene un carácter muy fuerte, heredado, según parece, del padre, a quien no conocí nunca pues había fallecido diez años antes de conocer a Merche en Londres.
Mi esposa es la clase de persona a la que los nazis hubiesen enviado a un campo de concentración no por ser judía o gitana, sino escuchando voces de vecinos maliciosos que la hubiesen acusado falsamente de colaborar con la Resistencia; soldados enemigos que envían al patíbulo a una mujer inocente por hábito, sin importarles si la acusación es infundada o no, sólo fiándose de que la mano que acusa es la mano de un buen vecino, a law-abiding citizen, dicen los de la Gran Bretaña, un hombre decente, temeroso de las leyes y de Dios.
¿Cuántos inocentes han sido sacrificados en el altar de las malas intenciones de hombres que se dicen buenos?
Mi esposa es uno de ellos. Le guste a mi hermana o no, siendo la madre de mi hijo, no pienso sacrificarla a los lodos de hoy ni de ningún otro día. La recuerdo ofreciéndose a aquel animal en lugar de mamá o el niño. La recuerdo ofreciéndose entre lágrimas. La recuerdo llorando, abrazada a mí, en la ambulancia, mirando con infinita compasión las heridas de los muslos que la presión de la plancha caliente había creado.
En el fondo de mi corazón, sé que Merche es el major bálsamo para curar estas heridas nuevas. Ella, y tal vez el paso del tiempo. En el fondo de mi corazón, sé que a los hombres que se dicen de una pieza siempre les han atraído las mujeres difíciles.
Cut... cut.... I have become bilingual
Dos novelas back to back una es de ciencia ficcion, basada en la primera novela que escribi, a los catorce anos, titulada LA ULTIMA BATALLA; the other, written in English, is about city workers in a London investment bank, one of them is Spanish and she is called Luisa, she's recently lost a child. La novela en espanol esta dirigida a jovenes, es una novela que escribo para cuando mis hijas sean adolescentes; the other one, is a shot to humanity's heart via one of the most inhuman working environments I've seen in my life.
Cut... cut... I have become bilingual.
(Cate Blanchett's Elizabeth, su ultima linea; I've just changed a word, naturally. I stopped being a virgin a few years ago)
XX
Cut... cut... I have become bilingual.
(Cate Blanchett's Elizabeth, su ultima linea; I've just changed a word, naturally. I stopped being a virgin a few years ago)
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Monday, 2 January 2012
Great expectations
Nope, not my new year resolutions or whatever, nope. It's Dickens' novel, one of my favourites... and so many other people. So... after watching bits and bobs of the most hideous TV adaptation of the novel so far, aired on our British screens this last week -bad acting -not the supporting characters, but the main ones-, outrageous script, Ray Winstone thinking he was impersonating Sheen in Apocalypse Now... I went back to the novel and am re-reading it again.
Where shall I start? It's hilarious, something many adaptations fail to show, what have these bastards academics done to this novel?, it's hilarious and there's nothing shameful about it:
Please allow me:
page 39 of my copy:
Chapter 2: My sister, Mrs. Joe Gargery, was more than twenty years older than I, and had established a great reputation with herself and the neighbours because she had brought me up 'by hand'. Having at that time to find out for myself what the expression meant, and knowing her to have a hard and heavy hand, and to be much in the habit of laying it upon her husband as well upon me, I supposed that Joe Gargery and I were both brought up by hand.
Dickens and Great Expectations are institutions and treasures of the British Culture. It means they've been canonized, sanctified, institutionalized, and we are used to think of them as high-brow intellectual entities. Alas, far from the truth, 'cos the truth is that Dickens was a weekly magazine storyteller and needed to keep his public interested, and his public was from all backgrounds and ages -I presume-. Therefore, the humour and all the rest.
Ah, you, bastard Oxbridgites, what have you done of storytelling?
And the BBC spends what I presume is a fortune adapting the novel once more, when there is probably no need. There is need to bet for the young British storytellers of the XXI Century, but they will not do that. They'd rather waste your fucking money making these awful adaptations.
Shame on them
On a positive note: Happy New Year, and may your 2012 Great Expectations become a reality sooner or later.
XX
Where shall I start? It's hilarious, something many adaptations fail to show, what have these bastards academics done to this novel?, it's hilarious and there's nothing shameful about it:
Please allow me:
page 39 of my copy:
Chapter 2: My sister, Mrs. Joe Gargery, was more than twenty years older than I, and had established a great reputation with herself and the neighbours because she had brought me up 'by hand'. Having at that time to find out for myself what the expression meant, and knowing her to have a hard and heavy hand, and to be much in the habit of laying it upon her husband as well upon me, I supposed that Joe Gargery and I were both brought up by hand.
Dickens and Great Expectations are institutions and treasures of the British Culture. It means they've been canonized, sanctified, institutionalized, and we are used to think of them as high-brow intellectual entities. Alas, far from the truth, 'cos the truth is that Dickens was a weekly magazine storyteller and needed to keep his public interested, and his public was from all backgrounds and ages -I presume-. Therefore, the humour and all the rest.
Ah, you, bastard Oxbridgites, what have you done of storytelling?
And the BBC spends what I presume is a fortune adapting the novel once more, when there is probably no need. There is need to bet for the young British storytellers of the XXI Century, but they will not do that. They'd rather waste your fucking money making these awful adaptations.
Shame on them
On a positive note: Happy New Year, and may your 2012 Great Expectations become a reality sooner or later.
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